І коли моє кількість років випляшет до кінця – мільйоном кровинок устелется слід до будинку мого батька.
– Маяковський! Ваші вірші не гріють, не хвилюють, не заражають!
– Мої вірші не грубка, не море і не чума!
Борису Пастернаку: “Ви любите блискавку в небі, а я – в електричному прасці”.
Моя міліція мене береже.
Жезлом править, щоб вправо йшов.
Піду направо.
Дуже добре.
Адже для себе неважливо і те, що ти бронзовий, і те, що серце – холодної залізяки. Вночі хочеться дзвін свій заховати в м’яке, в жіноче.
Ленін і тепер живіший за всіх живих.
Юридично – куди хочеш йти можна, але фактично – зрушити ніякої можливості.
Не людина, а двонога безсилля.
Прив’яжи мене до комет, як до хвостів кінським, і вимчі, рвучи про зоряні зуби.
Я в Парижіживу як денді, Жінок маю до ста. Мій член як сюжет в легенді, З вуст переходить в уста.
Ленін – жив,
Ленін – живий,
Ленін – буде жити.
Радість повзе равликом, у горя – скажений біг.
Як жахливо розлучатися, якщо знаєш, що любиш і в розставанні сам винен.
Мені,
чудотворцеві всього, що святково, самому на свято вийти не з ким. Візьму зараз і грохнусь навзнак і голову вимозжу кам’яним Невським!
Всемогутній, ти вигадав пару рук, зробив, що у кожного є голова, – чому ти не вигадав, щоб було без мук цілувати, цілувати, цілувати ?!
Слів моїх сухе листя чи
змусять зупинитися,
жадібно дихаючи?
дай хоч
останньої ніжністю вистелити
твій минає крок.
«Ваші вірші дуже злободенні. Вони завтра помруть. Вас самого забудуть. Безсмертя – не ваш уділ … »
– А ви зайдіть через тисячу років, там поговоримо!
Ось я богохуліл.
Кричав, що бога немає,
а бог таку з пеклових глибин,
що перед нею гора захвилюється і диригент,
вивів і звелів:
люби!
В наших жилах – кров, а не водиця Ми йдемо, крізь револьверний гавкіт, Щоб вмираючи втілитися У пароплави, в рядки і в інші довгі справи.
Я дістаю із широких штанин
Дублікатом безцінного вантажу.
Читайте, заздріть, я –
Громадянин Радянського Союзу.
