Цитати з творів Блоку (150 цитат)

Олександр Блок (1880 – 1921) – російський поет Срібного століття, один з найбільших представників символізму. Писати вірші він почав вже в п’ятирічному віці, а подорослішавши, став займатися також прозою і перекладами, пробував свої сили в якості літературного критика. За роки творчої діяльності він написав збірки «Несподівана радість», «Нічні годинник», «Земля в снігу», «Ліричні драми», «Батьківщина», драма «Роза і хрест», поема «Дванадцять». У цьому розділі представлені цитати з творів Блоку.

Тільки правда, як би вона не була важка, – легка.

Переходжу від страти до страти
Широкою смугою вогню.
Ти тільки неможливим дражниш,
Немислимим млоїш мене

Полюби цю вічність боліт:
Ніколи не вичерпається їх міць.
Цей злак, що згорів, – не помре.

Так, є сумна насолода
В тому, що любов пройде, як сніг.
О, хіба, хіба клястися треба
У старовинній вірності навік?

Цей кущ – без нетління – худий.

Розгулялася осінь в мокрих долах,
Оголила кладовища землі,
Але густих горобин в проїжджих селах
Червоний колір зарозвівається видали.

Мені снилася смерть улюбленого творіння:
Високо, весь у квітах, похмурий труна стояла,
Натовп тіснилася кругом, і мови співчуття
Мені кожен так співчутливо шепотів.

Спокій і волю теж забирають. Чи не зовнішній спокій, а творчий. Чи не дитячу волю, не свободу ліберальничає, а творчу волю – таємну свободу. І поет вмирає, бо дихати йому вже нічим: життя для нього втратило сенс.

Коли натовп навколо кумирам аплодує,
скидати одного, іншого створює,
І для мене, сліпого, десь блищить
Святий вогонь і младости схід!

Маска, дай мені чуйно слухати
Серце темне твоє,
Верни мені, маска, душу,
Горе світле моє!

В бездіяльності Младен, в передрассветной ліні
Душа парила вгору, і там Зірку знайшла.
Туманний вечір був, лягали м’яко тіні.
Вечірня Зірка, безмолвствуя, чекала.

Ми ли-танцюючі тіні?
Або ми кидаємо тінь?
Снов, обманів і бачень
догоревшей сповнений день.

Йшов я по вулиці, горем убитий.
Юність моя, як сумна ніч,
Блідим променем спадала на плити,
Гасла, пасла, і сахалася геть.

Хочу,
Завжди хочу дивитися в очі людські,
І пити вино, і жінок цілувати,
І люттю бажань повнити вечір,
Коли спека заважає вдень мріяти
І пісні співати! І слухати в світі вітер!

Гіркі думи – лахміття печалей –
Нахабно просили на чай, на нічліг,
І пропадали серед вуличних далей,
За низкою смердючих возів.

В подушках, в кріслі, на дивані
Живуть сором’язливі слова.

І знову підходжу до вікна,
Закоханий в мерехтливу сагу.
Не довго слухати тишу:
знемоги, знову ляжу.

І тільки – немає мене ..
Я тут, в кутку. Я там, розп’ятий,
Я прибитий до стіни – дивись!

Я на спокій пішов від дня,
І сон жену, щоб продовжувати мовчання.
Днем нікому не шкода мене, –
Мені вночі шкода моє страждання.

Як важко ходити серед людей
І прикидатися непогібшім,
І про гру трагічної пристрастей
Оповідати ще не жили.

Я чекаю призову, шукаю відповіді,
Німіє небо, земля в мовчанні,
За жовтої нивою – далеко десь –
На мить прокинулося моє відозву.

Я сьогодні не пам’ятаю, що було вчора,
Вранці забуваю свої вечори,
В білий день забуваю вогні,
Ночами забуваю дні.

Хто зрозуміє, виміряє оком,
Що за цією синьою даллю?
Лише мечтанье про далеке
Знепонятною сумом.

З відгомонів далекої мови,
З нічного неба, з полів дрімотних,
Все уявляють таємниці майбутньої зустрічі,
Побачень ясних, але швидкоплинних.

Як мало в цьому житті треба
Нам, дітям, – і тобі і мені.
Адже серце радіти радо
І найменшій новизні.

Я чекаю – і морозом проймається новий.
Все яскравіше небо, мовчання глухіше …
Нічну таємницю зруйнує слово …
Помилуй, боже, нічні душі!

На мить прокинулося за нивою, десь,
Далеким відлунням моє відозву.
Все чекаю призову, шукаю відповіді,
Але дивно триває землі мовчання.

Удвох – нерозривно – навіки удвох!
Воскреснем? Загинемо? Помремо?

Я клявся в палкого кохання – інший!
Ти мені блиснула вогненним поглядом,
Ти завела в провулок глухий,
Ти отруїла смертельною отрутою!

Чи не я манила, – плащ мій летів
Вихром за мною – мій вогняний друг!
Ти сам вступити захотів
В мій зачарований круг!

Народжені в роки глухі
Шляхи не пам’ятають свого.
Ми – діти страшних років Росії –
Забути не в силах нічого.

Дивись, чаклунка! Я маску зніму!
І ти дізнаєшся, що я безликий!
Ти сміла мені риси, завела в темряву,
Де кивав, кивав мені – чорний двійник!

Але все ночі і дні напливають на нас
Перед смертю, в урочистий час.
І тоді – в задусі, в тісноті
Занадто боляче мріяти
Про колишню красу
І не могти:
Хочеш стати –
І ніч.

Я – вільна діва! Шлях мій – до перемог!
Іди за мною, куди я веду!
О, ти підеш за вогненним слідом
І будеш зі мною в бреду!

Вона сірка і невмитого,
Вона розпусна до кінця.
Як свині тикають в корита,
Хропе у мого ганку.

Іду, підкорений долі суворої,
О, вийся, плащ, вогневої провідник!
Але троє підуть зловісної дорогою:
Ти – і я – і мій двійник!

Я повільно божеволів,
Я думав холодно про милу.

Почервоніли і гаснуть щаблі.
Ти сказала сама: «Прийду».
Біля входу в сутінки молінь
Я відкрив моє серце. – Чекаю.

Що скажу я тобі – не знаю.
Може бути, від щастя помру.
Але, вогнем вечірнім згораючи,
Залучу і тебе до багаття.

День збляк, витончений і безневинний,
Вечір заглянув крізь мережива.
І над книгою старовинної
Виникло голова.

Цвіте червоне полум’я.
Несподівано сни збулися.
Ти йдеш. Над храмом, над нами –
Беззакатная глиб і височінь.

Життя давно спалена і розказана,
Тільки перша сниться любов,
Як безцінний скриньку перев’язана
навхрест лентою червоною, як кров.

Творчість великих художників є завжди прекрасний сад і з квітами і з репейніком, а не красивий парк з утрамбованими доріжками.

Біль проходить потроху,
Чи не навік вона дана.
Є кінець бунтівним стогонів.
Злий борошно і тривогу
Перемагає тиша.

Ти говориш, що я холодний, замкнутий і сухий
Так! таким я і буду з тобою!
не для ніжних слів я виковував дух,
не для дружби я боровся з долею.

Працюй, працюй, працюй:
Ти будеш з виродськими горбом
За довгої і чесною працею,
За довгим і чесною працею.

І на покірну рояль
властітельного лягали руки,
Зриваючи звуки, як квіти,
Шалено, зухвало і сміливо,
Як жіночих ганчірок клапті
З готового віддатися тіла.

Є гра: обережно увійти,
Щоб увагу людей приспати;
І очима видобуток знайти;
І за нею непомітно стежити.

І я любив. І я спізнав
Божевільний хміль любовних мук,
І поразка, і перемоги,
І ім’я: ворог; і слово: друг.

Як би не був нечуток і грубий
Людина, за яким стежать, –
Він відчує пильний погляд
Хоч в кутах ледве тремтячим губ.

Той, хто зрозуміє, що сенс людського життя полягає у турботі і тривозі, вже перестане бути обивателем.

І над незібраної постіллю
Схилилася,тисне мені на груди,
І в серці, зім’яте хуртовиною,
Безсоромно хоче зазирнути.

Що ж робити, якщо обдурила
Та мрія, як будь-яка мрія,
І що життя безжально стьобнув
грубою мотузкою батога?

Тим і страшний невидимий погляд,
Що його неможливо зловити;
Чуєш ти, але не можеш зрозуміти,
Чиї очі за тобою стежать.

Ти знаєш, яка дрібниця
Та людська брехня,
Та сумна земна жалість,
Що дикої пристрастю ти називаєш?

І зустрічаю тебе біля порога –
З буйним вітром в зміїних кучерях,
З нерозгаданим ім’ям бога
На холодних і стислих губах.

Ти сміла! Так ще будь безстрашний!
Я – не чоловік, не жених твій, не друг!
Так втикали ж, мій ангел вчорашній,
В серці – гострий французький каблук!

Ти і сам іноді не зрозумієш,
Чому так буває часом,
Що собою ти до людей прийдеш,
А підеш від людей – не собою.

Вона прийшла з морозу,
Розчервоніла,
Наповнила кімнату
Ароматом повітря і духів,
Дзвінким голосом
І зовсім неповажною до занять
балаканини.

А тепер – тих надій не відшукаєш сліду,
Все до далеких зірок понеслося.
І до кого йшов з відкритою душею тоді,
Від того відвернутися довелося.

Мої мрії – священні палати,
Моя любов – немеющее тінь.

Є поганий і хороший є очей,
Тільки краще б нічий не стежив,
Занадто багато є в кожному з нас
Невідомих, які грають сил.

Читати треба не дуже багато і, головне, творчо. До будь-якого автору треба ставитися уважно, – і тоді можна вивудити перлину з моря його слів.

І знову – пориви юних років,
І вибухи сил, і крайність думок …
Але щастя не було – і немає.
Хоч в цьому більше немає сумнівів!

Що, якщо серце бурхливо обірветься?

Перед цією ворогує зустріччю
Ніколи я не кину щита …
Ніколи не відкриєш ти плечі …
Але над нами – хмільна мрія!

Все життя, непотрібно віджила,
намагався, принижувала, палила.

Найбільш живі, самі чуйні діти нашого століття вражені хворобою, незнайомій тілесним і духовним лікарям. Ця хвороба – те саме душевних недуг і може бути названа «іронією». Її прояви – напади виснажливого сміху, який починається з диявольськи-знущальною, провокаторської посмішки, закінчується – буйством і блюзнірством.

І дивлюся, і ворожнечу вимірюю,
Ненавидячи, клянучи і люблячи:
За муки, за загибель – я знаю –
Все одно: приймаю тебе!

О, туга! Через тисячу років
Ми не зможемо виміряти душі:
Ми почуємо політ всіх планет,
Громові гуркіт у тиші.

В море одна лише хвиля – швидкоплинна.
В небі одна лише зірка – нескінченна.
В світі одна лише душа – вічна.

Яскравим сонцем, синьою даллю
В літній полудень милуватися –
незрозуміло сумом
Далі сонячної мучитися.

Я ніколи не мріяв про диво –
І ви заспокойтесь – і забудьте про нього.

В темних щілинах ночі
Прядка дзижчить і співає.
Пряха незрима в очі
Дивиться і долі пряде.

Все в світі – кружляють танець
І зустрічі тріпотливих рук.

Дивиться рисою вогневих
Лицареві в очі захід,
Так над долею роковою
Зоряні ночі горять.

Я хочу НЕ обіймів: тому що обійми (раптово погодився) – тільки хвилинне потрясіння. Дaльше йде «звичка» – смердюче чудовисько.

здайся мрії неможливою,
Чи збудеться, що судилося.
Серцю закон непорушний –
Радість-Страданье одне!

А поки – у невідомому живемо
І не відаємо сил ми своїх,
І, як діти, граючись з вогнем,
обпікає себе та інших.

Реве ураган,
Співає океан,
Крутиться сніг,
Мчиться миттєвий століття,
Сниться блаженний брег!

Краща пора життя – вночі перед сном, коли все тихо, – читати в ліжку – тоді іноді відчуваєш, що можна б стати порядною людиною.

Життя – без початку і кінця.
Нас всіх підстерігає випадок.
Над нами – сутінки неминучий,
Іль ясність божого особи.
Відплата

Людська совість спонукає людину шукати кращого і допомагає йому часом відмовлятися від старого, затишного, милого, але вмираючого і розкладається, – на користь нового, спочатку незатишного і нелюба, але обіцяє нове життя.

Пізнай, де світло, – зрозумієш, де тьма.

Йдуть століття, шумить війна,
Постає заколот, горять села,
А ти все та ж, моя країна,
В вроді заплаканої й древньої.
Коршун

Тільки закоханий
Має право на звання людини.

І йдуть без імені святого
Всі дванадцять вдалину.
До всього готові,
Нічого не шкода.
Дванадцять
Сила пристрасті – ніщо перед холодом розуму!

Я, не поспішаючи, зібрав безпристрасно
Спогади і справи;
І стало нещадно ясно:
Життя прошуміла і пішла.

Ти твердо знаєш: в книгах – казки, а в житті – тільки проза є.

І всім здавалося, що радість буде,
Що в тихій заводі всі кораблі,
Що на чужині втомлені люди
Світлу життя собі знайшли.

Я на землі був кинутий в яскравий бал,
І в дикому танці масок і облич
Забув любов і дружбу втратив.

Не підходьте до неї з питаннями,
Вам все одно, а їй – досить:
Любов’ю, брудом иль колесами
Вона розчавлена ​​- все боляче.

І зустрівшись віч з перехожим.
Йому б в пику наплював,
Коли б бажання того ж
В його очах не прочитав.

Коли замруть відчай і злість,
Сходить сон. І міцно спимо ми обидва
На різних полюсах землі.

Так мчала юність марна,
В порожніх мріях знемагаючи.

О, я хочу безумно жити:
Все суще – увічнити,
Безособове – воплотився,
Нездійснене – втілити!

Так, так любити, як любить наша кров,
Ніхто з вас давно не любить!
Я забув ви, що в світі є любов,
Яка і пече, і губить!

Важке треба подолати.
А за ним буде ясний день.

«Красивий, розумний» – твердили дами,
Чоловіки кривилися: «поет» …
Але, якщо кривляться чоловіки,
Мабуть, заздрість їх бере,
А почуттів прекрасної половини
Ніхто, сам чорт, що не розбере.

Залишилося тільки попелу купу
згаслий поглядом спостерігати.

Я кликав тебе, але ти не озирнулася,
Я сльози лив, але ти не зійшла.

Якщо ви любите мої вірші, подолавши їх отрута, прочитайте в них про майбутнє.

Буде день – і станеться велика,
Чую в майбутньому подвиг душі.

Простим угрюмство – хіба це
Прихований двигун його?
Він весь – дитя добра і світла,
Він весь – свободи торжество!

Є хвилини, коли не тривожить
Фатальна нас життя гроза.
Хтось на плечі руки покладе,
Хтось ясно загляне в очі.

Місяць прокинулася. Місто галасливий
Гримить вдалині і ллє вогні,
Тут все так тихо, там шалено,
Там все дзвенить, – а ми одні.

Я не люблю порожнього словника
Любовних слів і жалюгідних виразів:
«Ти мій», «Твоя», «Люблю», «Навіки твій».
Я рабства не люблю.

І п’яниці з очима кроликів
In vino veritas! » кричать.

Там воля всіх вільніше воль
Чи не змусити вільного.
І болів всіх болючіше біль
повернеться з шляхи обхідного.

Були часи надії і віри великий –
Був я простий і довірливий, як ти.
Йшов я до людей з відкритою і дитячою душею,
Чи не лякаючись людської наклепу

Душа справжню людину є найскладніший, самийніжний і самий співучий музичний інструмент.

Тоді я викидала грози.
Тепер відберу пекучої всіх
У п’яного поета – сльози,
У п’яній повії – сміх.

Вулицями заметіль мете,
звиваються, хитається.
Мені хтось руку подає
І хтось посміхається.

Ваш погляд – його мені підстерегти
Але ухилятися ви погляди
Так! Поглядом – ви боїтеся спалити
Між нами постали перепони!

Але пам’ятай Тютчева заповіти:
Мовчи, цурається і тай
І почуття і мрії свої.

Там – порожнеча морів,
І скута кригою зла вода.
Я не відкрию тобі дверей.
Ні
Ніколи.

Ненависть – почуття благородне. Тому що вона виростає з попелу згорілої любові.

Дивна пісня про море
І про хрест, що горить над хуртовиною …
Сенсу її чи не спіткає
Лицаря розум простий.

Я не тільки не маю права,
Я тебе не в силах дорікнути
За болісний твій, за лукавий,
Багатьом жінкам суджений шлях.

Ніч, вулиця, ліхтар, аптека,
Безглуздий і тьмяне світло.
Живи ще хоч чверть століття –
Все буде так. Виходу немає.

Прямий обов’язок художника – показувати, а не доводити.

Ти і сам іноді не зрозумієш,
Чому так буває часом,
Що собою ти до людей прийдеш,
А підеш від людей – не собою.

Що щастя? Коротку мить і тісний,
Забуття, сон і відпочинок від турбот.
прокинешся – знову божевільний, невідомий
І за серце хапає політ.

Неможливе було можливо,
Але можливе – було мрією.

Ми любимо плоть – і смак її, і колір,
І задушливий, смертний плоті запах …
Винні ль ми, коли хрусне ваш скелет
В важких, ніжних наших лапах?

Мені страшно з Тобою зустрічатися.
Найстрашніше Тебе не зустрічати. ​​

І підступніше північної ночі,
І хмільного золотого АІ,
І любови циганської коротше
Були страшні ласки твої.

Твій погляд – буде міцно стояти і ясний.
Зітри випадкові риси –
І ти побачиш: світ прекрасний.

Ти тільки неможливим дражниш,
Немислимим млоїш мене.

Спокій нам тільки сниться.

В моїй душі лежить скарб,
І ключ доручений тільки мені!
Ти право, п’яне чудовисько!
Я знаю: істина у вині.

Не слухайте нашого сміху, слухайте ту біль, яка за ним.

І в якийсь інший обителі
Мені тягнутися судилося,
Якщо серце хоче загибелі,
Таємно проситься на дно?

Коли ми любимо несвідомо,
Риси нам милого особи,
Всі недоліки швидкоплинні,
Його красот немає кінця.

О, весна без кінця і без краю –
Без кінця і без краю мрія!
Пізнаю тебе, життя!
Приймаю!
І вітаю дзвоном щита!

Нікого. Тільки ніч і свобода.
Тільки моторошно стоїть тиша.

Приймаю тебе, невдача,
І удача, тобі мій привіт!
В зачарованою області плачу,
В таємниці сміху – ганебного немає!

Зла, добра чи що? – Ти вся – чи не звідси.
Мудро про тебе говорять:
Для інших ти – і Муза, і диво.
Для мене ти – мука і пекло.

Я – автор,
Людина, яка називає все по імені,
віднімати аромат у живої квітки.

І повільно, пройшовши між п’яними,
І все зажурена, одна,
Дихаючи духами і туманами,
Воно сідає біля вікна.

Небесне розумом не вимірюється,
Лазурне приховано від умов.
Лише зрідка приносять серафими
Священний сон обранцям світів.

Свідомість того, що чудове було поруч з нами, приходить занадто пізно.

Гроза пройшла, і гілка білих троянд
В вікно мені дихає ароматом …
Ще трава повна прозорих сліз,
І грім удалині гримить гуркотом.

З збожеволію, зійду з розуму,
Безумствуя, люблю,
Що вся ти – ніч, і вся ти – тьма,
І вся ти – в хмелю.

Вона прийшла з морозу,
Розчервоніла,
Наповнила кімнату
Ароматом повітря і духів,
Дзвінким голосом
І зовсім неповажноюдо занять
балаканини.

Що душу відняла мою,
Отрутою винищила,
Що про тебе, тобі співаю,
І пісням немає числа!

Чи не сходимо з глузду ми в зміні строкатою
Придуманих причин, просторів, часів.

Є люди, з якими потрібно і можна говорити тільки про просте і «логічному», – це ті, з якими не відчувається зв’язку містичної. З іншими – з якими все невпинно почувається спорідненість на який би не було грунті – треба говорити про складне і «глибинному». Тут-то з’ясуються істини світу – через спілкування глибин.