Велика слава, ганьбу – все мною пройдено і стану однакові, два кінця жезла або палиці, названої життям або долею.
Але я попереджаю вас, що я живу в останній раз …
Ні відчаю, ні сорому
Ні тепер, ні потім, ні тоді.
Приходь на мене подивитися.
Приходь. Я жива. Мені боляче.
Можна бути чудовим поетом, але писати погані вірші.
Не любиш, не хочеш дивитися?
О, як ти красивий, проклятий!
І я не можу злетіти,
А з дитинства була крилатою.
Коли б ви знали, з якого сміття ростуть вірші, не відаючи сорому … Як кульбаба у забору, як лопухи і лобода.
Дар поета неможливо забрати, крім таланту йому нічого не потрібно.
Ми прощалися як уві сні.
Я сказала: «Чекаю»
Він, сміючись, відповів мені:
“Зустрінемося в пеклі”.
Але я попереджаю вас, що я живу в останній раз …
Стільки прохань у коханої завжди! У разлюбленной прохань не буває.
Сяк-так вдалося розлучитися
І осоружний вогонь згасити.
Ворог мій вічний, пора навчитися
Вам кого-небудь справді любити.
Наше священне ремесло існує тисячі років … З ним і без світла світу світло. Але ще жоден не сказав поет, що мудрості немає, і старості немає, а може, і смерті немає.
Велика слава, ганьбу – все мною пройдено і стану однакові, два кінця жезла або палиці, названої життям або долею.
Молюся віконному променю –
Він блідий, тонкий, прямий.
Сьогодні я з ранку мовчу,
А серце – навпіл.
І радість, і печаль до дна я пила, як воду з ковша. Я знаю все … Але я не знаю, яка у тебе душа.
Коли б ви знали, з якого сміття ростуть вірші, не відаючи сорому … Як кульбаба у забору, як лопухи і лобода.
Від інших мені хвала, що зола.
Від тебе і хула – похвала.
Ти вигадав мене. Такий на світі немає, такий на світі бути не може.
Наше священне ремесло існує тисячі років … З ним і без світла світу світло. Але ще жоден не сказав поет, що мудрості немає, і старості немає, а може, і смерті немає.