Стали ніжки-кліпси У колишніх сильних, Замінили інструкції силу розуму. Люди повільно сходять на посади посильного, В служінні у Господарів-паперів.
Менше, ніж у жебрака копійок, у вас смарагдів божевілля.
Тепер – клянусь моєю язичницької силою! – дайте будь-яку, красиву, юну, – душі не розтрачу, зґвалтую і в серці насмішку плюну їй!
Дитинка! Не бійся, що у мене на шиї волової потножівотие жінки мокрою горою сидять, – це крізь життя я тягну мільйони величезних чистих любовей і мільйон мільйонів маленьких брудних люблять.
Ім’я твоє я боюся забути, як поет боїться забути якесь в муках ночей народжене слово, величчю рівне богові.
Увійшов до перукаря, сказав – спокійний:
«Будьте ласкаві, причешіть мені вуха».
Гладкий перукар відразу став хвойний.
Ах, закрийте, закрийте очі газет!
Костюмів у мене не було ніколи. Були дві блузи – мерзенні виду. Випробуваний спосіб – прикрашатися краваткою. Нема грошей. Взяв у сестри шматок жовтої стрічки. Обв’язався. Фурор. Значить, найпомітніше і красиве в людині – краватка. Очевидно – збільшиш краватку, збільшиться і фурор. А так як розміри краваток обмежені, я пішов на хитрість: зробив галстуковую сорочку і рубашковий краватку. Враження чарівне.
Ось ви, чоловік, у вас у вусах капуста
Десь недокушанних, недоїдених щей ..
Все
з повагою
відносяться до кота
за те, що кіт
любить чистоту.
Вам чи, люблячим баб так страви,
життя віддавати на догоду ?!
Я краще в барі *** ям буду
подавати ананасовий воду.
Любов – це з простирадл
безсонням рваних
Зриватися, ревнуючи до Копернику,
Його, а не чоловіка Марії Іванівни,
Вважаючи своїм суперником.
Чи знаєте що, скрипка?
Ми жахливо схожі:
я ось теж
кричу –
а довести нічого не вмію!
Себе до останнього стуку в грудях,
як на побачення, простоюючи,
прислухаюся:
любов загуде –
людська, проста.
Ураган, вогонь, вода
підступають в ремствування.
Хто зуміє впоратися?
Можете? Спробуйте …
Мені,
чудотворцеві всього, що святково,
самому на свято вийти не з ким.
Візьму зараз і грохнусь навзнак
і голову вимозжу кам’яним Невським!
Любов – це серце всього.
Пароплав підійшов, завив, погув – і скутий, як каторжник-утікач. На палубі 700 осіб людей, решта – негри.
В Гавані все розмежовано чітко: у білих долари, у чорних – немає.
По-моєму, вірші «Виходжу один я на дорогу …» – це агітація за те, щоб дівчата гуляли з поетами. Одному, бачте, нудно. Ех, дати б такої сили вірш, що кличе об’єднуватися в кооперативи!
О, хоча б ще одне засідання щодо викорінення всіх засідань!
