Метелики – самі ефемерні і найпрекрасніші істоти на Землі. Звідкись з’являються, тихенько проживають свої крихітні життя, не вимагаючи майже нічого, а потім зникають, напевно, в якийсь інший світ … Зовсім не такий, як наш.
Іноді достатньо лише трохи світла, щоб перетворити фобії в пурхають метеликів.
Стеж за своїм садом – ось моє правило. Доглядай за квітами, а не ганяйся за метеликами, і тоді метелики прилетять до тебе самі. Так життя і влаштована.
Щоб подружитися з метеликом, потрібно спочатку самій превретіться в шматочок природи. Виключити з себе людину, зачаїтися всередині – і уявити себе деревом, травою або квіткою.
Метелики – це духи померлих.
Є у метелика день один, У мене лише трохи більше. Мені хотілося б жити і жити І довше і якось простіше. Щоб на все мені вистачило сил, щоб на все мені вистачило часу. Щоб життя встигнути скуштувати, Щоб встигнути розв’язатися з цілями. Дуже короткий вік людський, Якось довше пожити б хотілося. Щоб щастя мені хоч трохи Випробувати і прожити успелось.
Метелик, танцюючи, святкує свободу.
Я могла бути цією метеликом: вона надто любить світло, щоб боятися вогню.
Метелики – це квіти, які зірвав вітер.
… метелики літають між двома світами, тому слідувати за ними в сутінках небезпечно.
Щастя капризно і непередбачувано, як метелик: коли ти намагаєшся його піймати, воно вислизає від тебе, але варто відволіктися – і воно саме опуститься прямо в твої долоні.
Вона пише щоденник метелики. Про смутку інших квітів і усмішці сонця. Про швидкоплинність дня і його величезної важливості для живуть до заходу. Вона пише щоденник метелики, розфарбовуючи різнобарвною пилком сни, яких не бачить. Вона так трепетно, так жваво, так щиро пише про одне й те ж, про своєму єдиному польоті і яскравому яскравому світлі попереду, в якому вона обов’язково згорить, але стане, на мить – найщасливішою. Вона розповідає, як пахне небо. Вона тремтить від захвату і співає про кохання. Вона пише щоденник метелики, а я … я не читаю його. Я курю в вікно, тисну в собі напади нудоти і намагаюся не дивитися ні на цю обшарпану стіну, ні на потворну голку, що стирчить між великих красивих крил.
