Нам дихається вільно серед парканів,
І це може бути,
Ми пишемо картини, створюючи відходи,
І це може бути.
Ми любимо, народжуємо в пилу по горло,
І це може бути.
Ми діти великого міста,
Він доріг нам, ми з ним будемо жити.
Баку – котячий місто. Собак там я майже не бачив, зате кішки всюди. Це теж вірна прикмета жіночої сутності.
– Ну, де-не-де, в Ленінграді! – В якому Ленінграді? Міста такого давно немає вже! – Міста немає, а 3-тя вулиця Будівельників залишилася …
Велике місто – нещасне безпорадне чудовисько. Все, що воно споживає, має бути до нього доставлено.
– Іноді мені здається, що ми найгірша сім’я в місті.
– Може нам варто переїхати в місто побільше?
Стемніло, місто запалює перші вогні. Господи! Як він захлиснуть природою, незважаючи на всі його геометричні лінії, як тисне на нього вечір. Звідси це так … так кидається в очі. Невже ж один я це бачу? Невже немає ніде інший Кассандри, яка ось так же стоїть на пагорбі і бачить у своїх ніг місто, поглинений утробою природи. А втім, яка мені різниця? Що я можу їй сказати?
Жан-Поль Сартр
Це місто, в який я так рідко повертаюся, знову приловчився і встромив шило мені в серце – крізь все, з чим я встигла примиритися в життя, крізь куртку, светр і груди.
Марта Кетро
– Зірочка, дай мільйон, а? Я поїду, обіцяю. Обов’язково, зуб даю. Не можу я тут більше, дістало, сил немає. Задушить мене це місто. Задушить до смерті, сука така! Ти тільки дай мільйон, ладно? А я відразу. Прям на наступний день. Або в цей же вечір. Тільки костюм куплю і в баню сходжу …
Сергій Мінаєв
Ми були першим поколінням, яке соромилися обговорювати оргазми з чотирнадцяти років і мастурбувати, не відчуваючи докорів сумління. Москва – місто не для незайманих. Місто нескінченного злиття тіл, доль, душ. Гарячий, що обпалює, що розбризкує воду сотнями цівок по річках,кранів і склянках. Місто – казка. Тому що сповнений нездійсненних бажань.
Ця музика була написана немов для того, щоб допомагати йти вперед, вперто і майже мстиво дертися в гору. Вона кличе вперед, вперед і вперед, не дозволяючи зупинятися. А потім настає затишшя, як у віденському лісі, немов у людини раптово перехопило в горлі від виду міста, куди він прагне, і тоді він розкидає руки в сторони і приймається танцювати по колу … Це нещадна музика. Той, хто йде людина не збирається зупинятися. Вперед, вгору, далі … Тепер вже не важливо: ліси, дерева – все це не має значення. Має значення тільки одне: ти продовжуєш крокувати … І коли знову приходить крапелька щастя – запашного, радісного щастя, викликаних тим, що крокуєш по плато, – то на цей раз в такт йому звучать кроки. Тому-то шлях не закінчується. До тих пір поки не перестане звучати музика.
Енн Райс
