В листопаді сумніваєшся в існуванні сонця і неба, і якщо раптом проклюнеться промінчик сонця і засквозіт блакитне небо між хмар, хочеться за це сказати окреме спасибі. А коли стає ясно, що ні промінчиків, ні синяви вже не буде, починаєш мріяти про снігопад. Щоб весь цей безнадійно сірий світ засяяв білизною, щоб очі різало від білизни.
Листопад – бездорожнік – то сніг, то дощ, то дощ, то сніг.
Якби мені довелося розписати філософів по місяцях, то до листопада я приписав би Шопенгауера і Ніцше. Більше ніхто так не підходить до листопадового дощу і смутку, як ці двоє.
Безвихідь суєти в листопаді так відчутна.
Осінь настала – навчальна рутина, Тебе я полюбила, але мені не просто було. На серце не спокійно – тебе на зв’язкунету, Я брешу собі, сподіваючись, що ти прийдеш до світанку …
Осінь залишається на весь жовтень, а в рідкісні роки – до листопада. Над головою день у день видна ясна, строга синява небес, по якій (завжди із заходу на схід) пливуть спокійні білі кораблі хмар з сірими колами. Днем піднімається невгамовний вітер, він підганяє вас, коли ви крокуєте по дорозі і під ногами хрустять неймовірно строкаті горбки опалого листя.
Мої мрії руйнуються так само стрімко, як коротшають дні в кінці осені.
І плювати, що листопад! А я піду на зеленій галявині у третього замету зліва поваляюся.
Листопадовий день повільно згасав. Мюмла залізла під ковдру, витягнулася так сильно, що кісточки захрустіли, і обхопила грілку лапками … Весь світ перетворився в велике теплу ковдру, щільно укутати одну маленьку мюмлу, а все інше залишилося зовні.
Ще трохи, і все покриється снігом. Як же це урочисто сумно!
На дворі, вбитий в мерзлу землю колом, був листопад.
І хто придумав називати листопада восени. А справді це ж зима …
Листопад, а я не відчуваю осені. Чимось я ще пам’ятаю це літо, але зараз, а на п’яти вже наступає зима. Я відчуваю її холодний подих, крижаний спокій і мертву тишу. Вона, поки тільки спостерігає за всіма, але це тільки маска, незабаром вона вступить у свої права і змусить коритися їй …
