Там за добро – добро, і кров – за кров, і ненависть безмірна, як любов.
Чи відомо тобі, що можна плакати так сильно, що сльози стають кров’ю?
Коли ти живеш заради сутичок, за кров, то відносини з іншими залишаються поверхневими і зв’язку легко рвуться.
Але народжуватися можна тільки так: в крові, нечистотах.
– Ти поранений, у тебе кров тече!
– У мене немає часу спливати кров’ю.
Приховуйте свої рани, коли вони у вас будуть! Мовчання – це остання радість нещасних; Бережіть нікому своєї скорботи. Цікаві п’ють наші сльози, як мухи п’ють кров пораненої лані.
Коли проливають кров в ім’я гуманності, або релігії, або в ім’я чого-небудь ще, це неминуче призводить до терору.
– Значить, ти крадёшь кров з лікарні?
– Деймон краде. А я завжди ношу з його запасів, так що …
До неї він не міг отримувати насолоду інакше, ніж сп’янити видовищем крові і смерті Але врешті-решт все зруйнувалося. Магія завжди рано чи пізно розсіюється і реальність вступає в свої права
Є люди, як тигри спраглі лизнути крові.
– Не забувай, що ти людина. Не забувай, зграя тебе вигнала. Нехай вовки ганяють собак, а ти людина.
– Це правда, що я людина, але цієї ночі я сказав, що я вовк. Цьому мене в крові. Я мисливець Вільного народу, і залишуся ним, поки не підуть руді собаки.
Не бійтеся, королева, кров давно пішла в землю, і там, де вона пролилася, вже ростуть виноградні грона.
Від струмочка крові лілії на флорентійському гербі не стануть червоно.
Кров’ю кров не змити.
-Стаканчик крові, будь ласка.
– Вам яку групу?
Але те, що не зробив розум молодих рас, зробила їх кров. Кров і ненависть. Ненависть і кров. Дві сторони однієї й тієї ж меча, який пробив пролом у пресі рівноваги.
Одна людина такого ні знати, ні пам’ятати не може. А родова пам’ять крові – вона все зберігає.
Чи можемо показати вам кров, любов і риторику, можемо кров і любов без риторики, або кров і риторику без любові. Єдине, чого не можемо, так це любов і риторику без крові. Без крові ніяк не можна, на ній все замішано.
– Одного разу вночі життя замутилася, і зблякли всі кольори. Убили мене чи ні, не знаю, але поранили, поранили сюди, – вона показала на груди, – і з тих пір я стала інша. – Ти що – вмирала? – Так, вмирала: любов жорстока. Любов вимагає жертв. Жертви вимагають крові. Що за жертва без крові?
Борошно, яка сиплеться з-під жорен історії, зазвичай буває сирої – від крові.
