Вибачте мою стрімкість, але іспанська кров найгарячіша, вірно?
– Я свою на літо охолодила.
У мене немає інтересу до літератури, література – це я сам, це моя плоть і кров, і бути іншим я не можу. (З листів Фелице)
По правді кажучи, для мене ніколи не існувало тільки фізична потреба в крові, хоча, звичайно, кров і сама по собі здатна задовольнити всі найчуттєвіші бажання, які тільки може відчувати будь-яку істоту. Вся справа в таїнстві самого моменту – моменту вбивства і відчуття на губах смаку крові, – в інтимному битті двох сердець, коли ти відчуваєш, як слабшає твоя жертва і як одночасно сам ти наче виростаєш і вбираєш в себе спалахує в останній момент яскравим і величезним, як саме життя, полум’ям смерть.
Яд – для боягузів. Вороги повинні стікати кров’ю.
Крім того, я думаю, що ножі – це відмінна ідея. Здоровенні, блискучі, охуенная ножі, такі, якими можна з крокодила шкуру зняти. Ножі хороші тим, що від них немає шуму, і чим менше від них шуму, тим зручніше нам буде їх використовувати. Порізати всіх як слід, пустити кров, нехай бачать, що ми не жартуємо.
… Настає незрозуміла ніч, і летить попіл, і на стінах виступає кров …
Щоранку я повинна прокидатися і відчувати це, згадуючи кожну краплю крові, що я пролила.
Імперія (рейх) повинна або відгородитися від расово чужих елементів, щоб через них не псувати кров власного народу … або ж переселити їх, а вивільнену землю передати своїм одноплемінникам.
Не бійтеся, королева, кров давно пішла в землю, і там, де вона пролилася, вже ростуть виноградні грона.
Стара легенда. Нова кров.
Слухайте, Ви що, хочете, щоб я землю їв з горщика з квітами і клявся на крові? Це нерозумно просто.
Єдиною причиною, що надавала сенс вбивства, була кров.
Кров наших ворогів все одно залишається кров’ю людей. Справжня слава і велич монарха в тому, щоб щадити її.
А шляху назад в любові немає. Ніколи не можна почати спочатку: то, що відбувається, залишається в крові.
Світ розділять на Тих, Хто П’є Кров, і тих, хто народжений лише потім, щоб її давати
Голова може помилятися, але кров – ніколи.
Найбільше мені хотілося накласти на себе руки. Вискочити у вікно. Я, напевно, і вискочив би, якщо б я знав, що хто-небудь відразу надійде і прикриє мене, як тільки я впаду. Не хотілося, щоб якісь цікаві ідіоти дивилися, як я лежу весь в крові.
Порох і кров. Запах смерті.
З усього написаного люблю я тільки те, що написано кров’ю.
А коли я остаточно напився, я знову став вигадувати цю дурну історію, ніби у мене в кишках сидить куля. Я сидів один в барі, з кулею в животі. Весь час я тримав руку під курткою, щоб кров не капала на підлогу. Я не хотів показувати, що я поранений.
