Ми – сини своїх батьків,
Але блудні ми сини.
Спасибі вам, святителі,
Що плюнули, так дунули,
Що раптом мої батьки
Зачати мене задумали.
Мені вчора дали свободу.
Що я з нею робитиму?
Але і падати вільно можна, тому
Що ми падаємо не в порожнечі.
Поети ходять п’ятами по лезу ножа
І ріжуть в кров свої босі душі.
Слова біжать їм тісно – ну і що ж! – ти ніколи не бійся спізнитися. Їх багато – слів, але все ж якщо можеш – скажи, коли не можеш не сказати.
Чиста правда коли-небудь переможе, якщо виконає теж, що явна брехня.
Чутки по Росії верховодять і зі пліткою в терції співають. Ну а десь поруч з ними ходить правда, на яку плюють.
Щастя – це подорож, необов’язково зі світу в світ … Ця подорож може бути в душу іншої людини, подорож у світ письменника або поета … І не одному, а з людиною, яку ти любиш.
Дивовижне поруч, але воно заборонено!
Чим ширше рот – тим Чеширі кіт!
Ваня, Ваня, ми з тобою в Парижі
потрібні як в лазні пасатижі.
Ми встигли: в гості до Бога
Не буває запізнень.
Так що ж там ангели співають
Такими злими голосами ?!
Шкода, на мене не вчасно накинули аркан, –
Я б засмоктав стакан – і в Ватикан!
У цьому світі я ціную тільки вірність. Без цього ти ніхто і в тебе немає нікого. У житті це єдина валюта, яка ніколи не знеціниться.
Ніколи не суди з першого погляду ні про собаку, ні про людину. Тому що, проста дворняга може мати добру душу, а людина приємної зовнішності може виявитися рідкісної сволотою.
Я завжди шукаю в людях тільки хороше – погане вони покажуть самі.
Мені є що заспівати, поставши перед Всевишнім, мені є чим виправдатися перед ним.
Але навіть світлі уми все розміщують між рядків: у них розрахунок на довгий термін.
Кілька разів я вже похований, кілька разів виїхав, кілька разів відсидів, причому такі терміни, що ще років сто треба прожити. Одна дівчинка з Новосибірська мене запитала: «Правда, що ви померли?» Я кажу: «Не знаю».
