Нехай у тебе буде серце, яке ніколи не озлобився, і характер, який ніколи не зіпсується, і дотик, яке ніколи не ранить.
Життя – це те, що трапляється з нами, поки ми будуємо плани на майбутнє.
Ненька! Я такого ще жодного разу! Це ж цілі скульптури – вежі, тури, замки з вафель, трубочок, печива, вершків, нуги, карамелі … Щастя у Штазі і Франца – однакове. Так згадуєш, що взагалі-то не рабинею працюєш – гувернанткою, і не у Нерона, а у хлопчика років дев’яти, який дуже навіть здатний брови в вершках викупати. Довго ще перед очима стояти буде – дівчинка в блакитному платтячку, комір на плечах, тицяє срібною виделкою темно-зелений трюфель, сонце їй ніжно різнобарв’ям по шиї стікає, вінки все виділяючи, а хлопчик через стіл, який збирався ложку в човен встромляти, завмер, очима за сонячним соком слід – по шиї, по віденкам, по шкірі – губи вологі, вишневі від холоду і сиропу. А на нього – через стіл – підліток – на золоті відблиски у волоссі дитини безсердечного, як зоряний хлопчик Уайльда. На золоті відблиски очима зеленими – купорос. І стіл, на якому тануть замки, човни та вежі. І ти – безглузда і недороблена для цього світу безсмертних.
Любов – це той світ, перед яким тьма відступає в безсиллі.
Життя як цибулина: знімаєш шар за шаром, а під кінець виявляєш, що всередині нічого немає.
Франц, ми брудно багаті і до гнилі зіпсовані … Але ми юні і прекрасні.
Не вір тому, хто говорить красиво, в його словах завжди гра. Повір тому, хто мовчазно, творить гарні справи.
Життя – іграшка настільки дурна, що її дарують тільки немовлятам.
Так – вірю в проветриваемость приміщень, стелі в прикрасах, сонця в басейнах і в те, що щастя – просто, як пальми і вітер, бажання передчасне моє кричати морю – о, море, зжеру моє серце, мені не страшні ні люди , ні час, і навіть, напевно, я.
Якщо ви потонули в улюблених очах, рятувальники вже не допоможуть!
Життя – подарунок, якого ми не просили.
