Щоб сказати про війну – треба її бачити.
З яким насолодою жандармської кастою я був би завіяну і розп’ятий за те, що в руках у мене молоткастий, серпастий радянський паспорт.
І ви дізнаєтеся, що люди бувають ніжні, як любов, до зірки здіймається по променю.
Господа! Мозок людей гострий, але перед таємницями світу нік; але ж ви запалюєте багаття з скарбів знань і книг!
Ниючі слова і у Вас сильніше і описових і радісних. Ниючі робити легко, – воно щипає серце не виробленням слів, а пов’язаними з віршем сторонніми паралельними ниючі спогадами.
На кожного з ім’ям доводиться тисяча, мають тільки прізвище. На кожного з прізвищем припадають тисячі – ні ім’я, ні прізвище яких нікого не цікавить, крім консьєржки.
Чия злість надвоє землю зламала? Хто здибив дими над загравою боєнь? Або сонця одного на всіх мало ?! Або небо над нами мало блакитне ?!
Ноги без мозку – безглузді. Без мозку рукам немає діла. Металося на всі боки світу Безголове тіло.
Критики (як завжди, недовчений художники) були просто забиті Парижем. Що б ви не робили нового, резолюція одна: в Парижі це давно і краще.
Навіть тиф в Парижі (в Парижі зараз лютує черевний тиф) і то шикарний: парижани його набувають від устриць.
На старість схаменуться. Жінка мажеться. Чоловік по Мюллеру млином махає. Але пізно. Зморшками множиться шкірка. Любов поцветёт, поцветёт – і скукожітся.
Спроба на мистецтво – вже чеснота.
І одним можна ображати Велику Росію – це малою кількістю мистецтва.
І в будинку, який вигорів, іноді живуть бездомні бродяги!
Більше ніж можна, більше ніж треба – ніби поетового маренням уві сні навис – грудку серцевий розрісся громадою: громада любов, громада ненависть.
Враспашку – серце майже що зовні – себе відкриваю і сонцю і калюжі. Заходьте пристрастями! Любов влазьте! Відтепер я серцем правити не має влади.
Геть ніжність! Хай живе ненависть! Ненависть мільйонів до сотень, ненависть, спаяні солідарність.
