Скільком ідеалам смерть на кухні і під ковдрою!
Без віри і моральність шукаємо марно.
підніс над суєтою столичної нестями суворе – стародавніх ікон – чоло. На тілі твоєму – як на смертному одрі – серце Дні скінчиться.
Киньте міста, дурні люди! Ідіть голі лити на сонці п’яні вина в меха-грудей, дощ-поцілунки в вугілля-щоки.
Від вас, які закоханістю мокли, від яких в століття сльоза лилася, піду я, сонце моноклем вставлю в широко Розчепірений очей.
Я люблю дивитися, як вмирають діти.
Я рахунок не веду тижнях. Ми, збережені в рамах часів, ми любов на дні не ділимо, не змінюємо улюблених імен.
Дощ тропічний – це суцільна вода з прошарком повітря.
Та людина, в якому
цистерною енергія – НЕ стопкою,
який серце замінив мотором,
який замінить легкі – топкою.
Цариця кріпиться,
напружена хоч,
велично
робить пальчиком.
Але я їй
відразу:
– А мені начхати,
цариця ви
або прачка!
Вам, які проживають за оргією оргію,
мають ванну і теплий клозет!
Як вам не соромно про представлених до Георгія
вичитувати з шпальт газет?
Такого батьківщини такий дим хіба вже настільки приємний?
Війна –
це вітер
трупної смердить.
війна –
завод
з вироблення жебраків.
могила
безмірна
вглиб і вшир,
голод,
бруд,
тифи і воші.
Буває, викинуть, чи не надрукувавши, що не видавши,
але слово мчить, підтягнувши попруги,
дзвенить століття, і підповзають поїзда
лизати поезії мозолясті руки.
Дарую
моєї
мої томи я.
їм
замінювати
мене
вдома я.
А чому б не до березня?
Заважають календар і карта?
Чи згадає натовп про статевому питанні.
Далі більше збідніє розум її.
Тихіше, філософи!
Я знаю –
не сперечайтеся –
навіщо джерело життя Дарен ім.
Потім, щоб рвати,
потім, щоб псувати
дні листками календарним.
Невже і про хабарі писати поетам!
Дорогі, нам ніколи. Не можна так.
Що нам гроші, тринькати і мотам!
Ми навіть не знаємо, куди нам подіти їх.
Беріть, милі, беріть, чого там!
Ви наші батьки, а ми ваші діти.
