Хвороба і бруд
проникають усюди.
Тримай в чистоті
свій посуд.
Я проти часу, вбивці злодійкуватого.
Скільки в землю годинами загнані.
На землі вогнів – до неба …
У синьому небі зірок – до чорта.
Якби я поетом ні,
я б став би Звіздар.
немолодий дуже лад балад,
Але якщо слова болять
І слова говорять про те, що болять,
Молодіє і лад балад.
Скажімо,
мені більярд –
відрощую очей –
шахи йому –
вони вождям корисніше.
людських відсталості жертви –
радійте думки-громаді!
Вас із забутих і мертвих
воскрешає нині радіо!
Сьогодні сидиш от,
серце в залозі.
Я хочу,
щоб до багнета
прирівняли перо.
З чавуном щоб
і з виробленням стали
про роботу віршів,
від Політбюро,
щоб робив
доповіді Сталін.
Резервуар бруду,
але до тебе
я тягнуся
любов’ю
більше –
ніж притягує дервіша Тибет,
Мекка – правовірного,
Єрусалим –
християн
на прощу.
Гримить і гримить війни барабан.
Кличе залізо в живих встромляти.
З кожної країни
за рабом раба
кидають на сталь багнета.
За що?
Щоб хтось десь
розжився Албанією.
Щоб хтось до рук прибрав
Месопотамію.
Республіку нашу не сховати під ніготь, шоста світу покриється нею. О, до чого ж все у нас багато, і до чого ж ж мало вміють!
Париж біжить, проводжаючи мене, у всій неможливою красі. Підступай до очей, розлуки жижа, серце мені сантіментальностью расквась!
Хто воював має право у тихої річки відпочити.
Ось ось! Так, так, тихим кроком, як ніби в місячну ніч у мріях і меланхолії з пивної повертаєтеся.
Адже для себе не важливо і те, що бронзовий, і те, що серце – холодної залізяки.
Раніше поважали виключно геніїв.
Уму від маси який зиск?
Скажімо, такий Іван Тургенєв
приїжджаєв такий собі Париж.
Витончена життя, обіди, танці …
Серед великосвітських млостей
письменник, що підігрівається «пафосом дистанції»,
обмірковує торішній сніг.
Будинок Кшесинской, за драгоножество подарований.
