Красна весна квітами, осінь – снопами.
Всі слова на Л закінчилися раніше, ніж вчора, а Про триває вже так давно, що немає сенсу прив’язувати цей факт до першого вересня …
Червоне-червоне сонце в пустельній дали … Але холод безжальний вітер осінній.
Все це було здорово: і тихі жовтневі вечори, і бібліотека з зеленими лампами всередині і ледь вловимим запахом паперового пилу.
Червоне листя хиляться до вікна, охра квітів в провулку. Чую, тільки-но вікно розкрийте, осені сумні звуки.
Всіх новин цієї осені – тільки чутки, а з втрат – мабуть що тільки час.
Хто може сказати, коли літо перетворюється в осінь, і хто може помітити момент, коли любов холоне.
Вся суть листопада – в чаші гарячого чаю і запаху опалого листя.
Хто скаже, чому? Але з невідомої причини осіннім часом мимоволі кожен затомится якийсь дивною сумом.
Ковтнувши тремтячий повітря вересня, душа не хоче розлучатися з літом, де в серпні пролилося багато світла. А осінь бачиться тугою дощу.
Літня спека розчинився у вчорашньому дні. Немов він перетворився в фарби, які за одну ніч змінили колір картини за вікном. Осінь приходить різко.
Ковтнувши хитко тремтить вересневого повітря, коротке літо розтануло, – а душа все не хотіла розлучатися з його жалюгідними залишками. Стара майка, джинсові шорти, пляжні сандалі …
Літо – міраж зими, осінь – реінкарнація весни.
Дивлюсь на місяць, і печаль проникає у саме серце, хоча не тільки до мене прийшов час осені.
Літо проходить, і вітер осінній листям жовтими нас обсипає. Хочеться разом вирішити всі проблеми, тільки ось в житті так врядли буває.
Влітку здорова, восени – рецидиви; Осінь – рецидивіст.
Дивлюсь на місяць, і неясних тисяча тисяч в душі печалей. Нехай не до мене одному осінь стала, і все ж …
Лив дощ, стояла тужлива пора, коли жінки з одного сну йдуть в інший, щоб там когось вбити.
