Справжній грибник у вересні навіть спати лягає з кошиком, і сниться йому, що він йде і косить білі з підберезники косою.
Лише тільки стемніє, вже гостює він в рисовому полі, зашурхотить біля хвіртки, і в курінь тростинний вривається осінній вітер.
Настрій – осінь, я закриваю очі і додаю гучність, якщо хто мене запитає, я відповім: «Я живий, настрій – осінь».
Люблю холодної осені красу, дерева з оголеними гілками, останню опале листя, що солодко шарудить під чобітьми.
Настає ж листопад на п’яти печалі, не даючи нездійсненних обіцянок, і без того, запаси тепла добре виснажували.
Любов моя хвора осінь, зачахнеш ти, коли листи з дерев вітер скосить, коли пурга до нас намете снігу.
Починаючи з першого дня бабиного літа, довше дивляться вслід при розставанні, а коли бабине літо закінчується, то до погляду приєднують важке зітхання, а то і сльозу.
Любов моя, осінь. Коли приходить знання і спокій, весна дратує, пора занепокоєння, і я чекаю вересня.
Не говори: навіщо під лад природи, твоя подруга злиться і бурчить? Слова безплідні: мудрий в годину негоди п’є з ромом чай і з важливістю мовчить.
Між іншим, квіти у осені більш строкаті і світяться, ніж у літа, і вмирають вони раніше …
Небо плаче восени – це любов вмирає.
Міжсезоння завжди на межі нервового зриву: осінь зриває листя, весна – даху.
Ненавиджу жовтень. – Чим він перед тобою завинив? – Цей місяць ховає літо.
Минуло літо, осінь настала. На полях і в гаях порожньо і сумно.
Немає нічого сумніше і безмовно осінніх сутінків.
Світ готується до зустрічі з холодами, які перевернуть лист календаря, накинуть вік, пальто, рамки, думки … сніг.
Ні фруктів, ні квітів, ні листя, ні птахів – це листопад!
Мені сумно на тебе дивитися, яка біль, як жаль! Знати, тільки Вербова мідь, нам у вересні з тобою залишилася.
Нікого не мине, навіть тих, хто в звичайні дні до всього байдужі, – В кожному серці народить печаль перший осінній вітер.
