Берези жовтою різьбленням блищать в блакиті блакитний.
Жовтий, сірий, темно-жовтий. Якщо це кольори осені, то мабуть Бог відмінний художник.
Буває такий вересень, що за нього не шкода цілого літа.
Затамуй дихання і видихни осінь, а літо нехай живе в твоїй душі, наповнюючи її теплом.
Бути може, у всьому винна осінь; я відчуваю її сильніше, ніж ти. Восени рвуться пакти і все стає недійсним. І людина хоче … Так, чого ж він хоче? – Любові.
Закінчиться літо. І Бог з ним. Розпочнеться осінь. Адже ти її любиш. Я бачу в твоїх очах. Я чую в душі твоєї предлістопадний «ах».
У бензинової веселці холонуть будинку, ти – все, що залишилося від краси, кістлява осені нагота.
Зима – це гравюра, весна – акварель, літо – олійний живопис, а осінь – мозаїка всіх трьох.
У горах осінніх – клен такий прекрасний, густа листя гілок – дороги не знайти! .. Де ти блукаєш там? – Шукаю тебе марно: Мені невідомі гірські шляхи …
Зима – це небіжчик, пристойно лежить в своєму крижаному труні. А осінь … да саме, – вмираючий, тіло якого повільно, але невідворотно залишає життя. Жалюгідне видовище. Жалюгідне і страшне.
У гірському селищі цикад неумолчний хор звучить по-осінньому. облітають серед туману листя з найнижчих гілок.
І вітер крутить небо назад, але восени все листя сірки, а темрява не додає віри і настрою літати
У жовтні, коли листя вже пожелклі, пожухли, знітилися, – бувають синьоокі дні; закинути голову в такий день, щоб не бачити землі – і можна повірити: ще радість, ще літо …
І взагалі, більше всього на світі я люблю тихі вечора пізньої осені, коли на вулиці ллє щосили дощ.
В осінніх лісах душа так тиха. І чує твій голос, заглушений століттям.
І на видиху осінь замовкла. Краплі дощу перетворювалися в великі грунтові кулі. Знаєш, я давно так вже не нудьгувала. Не рятують від холоду жодні шарфи …
В останніх числах вересня (презирство прозою кажучи). У селі нудно: бруд, негода, осінній вітер, дрібний сніг.
