Про один з найпрекрасніших пір року – осені, писали рядки поети і музиканти. «Дні пізньої осені сварять звичайно, але мені вона мила, читач дорогою», – писав Пушкін, розповідаючи про те, яку «примхливу мрію» він бачить в цей час року. Велика частина сучасних поетів пропонує більш «модернові» вірші, але навіть їх пронизує наскрізь особливе осіннє чарівність, про який можна говорити дуже довго. Це і особлива тиша серед червоних і жовтих листя, і перші особливі осінні дощі і парки, які надягають яскраві вбрання і осінні багаття, і птиці, відлітають далеко на південь. Для багатьох це пора меланхолії, особливо для постійно бурчав школярів, а для дорослих, які на роботу ходять постійно – привід посміятися над ними про себе і згадати свою молодість. Вданной збірці зібрані найкрасивіші вираження про осінь.
– Любиш осінь? – Ну як тобі сказати. Перелітні птахи, перелітні листя, хочеться теж кудись перелетіти.
Сумне час! Волосінь вудки натягнув осінній вітер.
– Я не хворий, – сказав полковник. – Просто в жовтні я відчуваю себе так, ніби мої нутрощі гризуть дикі звірі.
До смарагдовою весни літо прощається з вами купою осіннього листя, і буде до вас посеред довгої зими в теплі травневі сни.
На всіх, хто навіть серцем черствий, наводить смуток осінній перший вітер.
Довгий дощ, пора осінньої нудьги, щось нам не вдалося зрозуміти, і одну любов на дві розлуки ми з тобою вирішили поміняти.
А в пам’яті – дати і роки, подій осіння брижі … Замислилась навіть природа, зустрічаючи непогожий жовтень.
Довгий дощ, розкидані листя. Ось і ми не можемо разом бути. Відкривати не варто старих істин. Розійтися – не означає розлюбити.
«Осінь вже прийшла!» – шепнув мені на вухо вітер, підкравшись до подушки моєї.
Дорога Олена, догорає літо, осінь тихою сапою ходить по окрузі. Хиткі тумани – вірна прикмета і дощів вересневих, і лютневої хуртовини.
А вчора мені осінь настала на серце, і воно битися втомлено і майже перестало, і запросило спокою.
Дув, як завжди, жовтень вітрами, як дмуть при капіталізмі.
А день розгорявся, і висока струнка осінь хиталася соснами і кружляла порожнистим листом.
Дурна осіння погода: кругом туга і негода. Понуро жовтень в жовтні, і в нудьзі не відшукаєш броду. Єдине спасіння – колода. Або, колоди не беручи, сісти перечитувати себе.
А осінь я не люблю, коли перебуваю в очікуванні. В очікуванні людини, без якого моя осінь блякне.
Якщо восени в ліс приходить тепло, багато шаленіють.
Ах, для кого ж зіткана розкішна парча з червоних листя? Туман осінній приховав від очей всі схили гір!
Є в осені первісної коротка, але чудова пора – весь день коштує як би кришталевий, і променисті вечора …
Ах, яка осінь лисяча! Ах, яка синь густа! Наші долі немов листя, – Відлітаємо, відлітаємо.
Є в світлості осінніх вечорів зворушлива, таємнича принадність! Зловісний блиск і строкатість дерев, багряних листя томний, легкий шелест …
Ах, осені туман – він не проходить, варто нерухомо, а в душі, де немає і проблиску, все завмерло в тузі, і навіть небо дум – не сумує в турботі.
Є час природи особливого світла, неяскравого сонця, ніжного спеки. Воно називається бабине літо і в принади сперечається з самою весною.
Велес білих скель на схилах кам’яної гори осінній цей вихор!
Ще пишною і відчайдушності галасуйте, обсипати, листя, і чашу гіркоти вчорашньої сьогоднішньої тугою превисьте.
Берези жовтою різьбленням блищать в блакиті блакитний.
Жовтий, сірий, темно-жовтий. Якщо це кольори осені, то мабуть Бог відмінний художник.
Буває такий вересень, що за нього не шкода цілого літа.
Затамуй дихання і видихни осінь, а літо нехай живе в твоїй душі, наповнюючи її теплом.
Бути може, у всьому винна осінь; я відчуваю її сильніше, ніж ти. Восени рвуться пакти і все стає недійсним. І людина хоче … Так, чого ж він хоче? – Любові.
Закінчиться літо. І Бог з ним. Розпочнеться осінь. Адже ти її любиш. Я бачу в твоїх очах. Я чую в душі твоєї предлістопадний «ах».
У бензинової веселці холонуть будинку, ти – все, що залишилося від краси, кістлява осені нагота.
Зима – це гравюра, весна – акварель, літо – олійний живопис, а осінь – мозаїка всіх трьох.
У горах осінніх – клен такий прекрасний, густа листя гілок- дороги не знайти! .. Де ти блукаєш там? – Шукаю тебе марно: Мені невідомі гірські шляхи …
Зима – це небіжчик , пристойно лежить в своєму крижаному труні. А осінь … да саме, – вмираючий, тіло якого повільно, але невідворотно залишає життя. Жалюгідне видовище. Жалюгідне і страшне.
У гірському селищі цикад неумолчний хор звучить по-осінньому. Облітають серед туману листя з найнижчих гілок.
І вітер крутить небо назад, але восени все листя сірки, а темрява не додає віри і настрою літати
У жовтні, коли листя вже пожелклі, пожухли, знітилися, – бувають синьоокі дні; закинути голову в такий день, щоб не бачити землі – і можна повірити: ще радість, ще літо …
І взагалі, більше всього на світі я люблю тихі вечора пізньої осені, коли на вулиці ллє щосили дощ.
В осінніх лісах душа так тиха. І чує твій голос, заглушений століттям.
І на видиху осінь замовкла. Краплі дощу перетворювалися в великі грунтові кулі. Знаєш, я давно так вже не нудьгувала. Не рятують від холоду жодні шарфи …
В останніх числах вересня (презирство прозою кажучи). У селі нудно: бруд, негода, осінній вітер, дрібний сніг.
І один падаючий лист віщує настання осені.
В останню осінь жодного рядка, ні зітхання. Останні пісні обсипалися влітку. Прощальним вогнищем догорає епоха і ми спостерігаємо за тінню і світлом
І відбивається в осені душа, сп’яніла і від зневіри сонна. Листя облізлі губи, лоскочучи пестять і лижуть обличчя землі.
У порожньому, наскрізному чертозі саду йду, галасуючи сухим листям: яка дивна відрада колишнє зневажати ногою!
І з кожною восени я розцвітають знову.
У вересні вогонь і в полі, і в хаті.
І знову свята дощів, і нескінченних хмар паради, і на асфальті площ бурхливі листопади.
У середині вересня погода мінлива і холодна. Небо точно завісу. Природа театральної ніжності повна.
З келії була прекрасно видно середина жовтня і в ній тиша довжиною в годину ходьби і шириною в два.
У той рік осіння погода стояла довго на дворі, зими чекала, чекала природа. Сніг випав тільки в січні на третє в ніч.
З-під ножа шкірка тікає стрічкою, з-під пагорба – такий же стрічкою – дорога. Яблучної осені нічим увійти в легенди, але це найкраща пора року.
В ту жовтневу тиждень їм обом випала ніч, коли вони виросли відразу, раптом, і назавжди розпрощалися з дитинством …
Іноді я задаюся питанням, чим пахне осінь? Моя відповідь – це запах феєрверку осіннього листя і червоного вина.
Вас вже отруїла осіння сльота бульварна і я знаю, що крикнувши, Ви можете зістрибнути з розуму.
Кожна осінь – наполегливе запрошення для яскравої дороги в нове життя.
Вдихнувши змерзлий повітря жовтня, душа не хоче розлучатися з будинком, де багато рідне і знайоме, і йти серед дощу.
Щоосені ми все заново народжуємося і вмираємо.
Вдихаю жовтень, вдихаю осінь, Вдихаю ненависть, вдихаю смолу сосен.
Кожен яскравий листок – як нота! І разом вони створюють осінню мелодію.
Весна в цьому році затрималася і непомітно перейшла в осінь.
Як швидко рік свій завершує коло, йде літо – серпень на порозі, і осені ось-ось настануть терміни. А там прийде і час перших хуртовин.
Вечір був вологим, прохолодним і сумним.
Як свище вітер осінній! Тоді лише зрозумієте мої вірші, коли заночуєте в поле.
Скуйовджений, невиспаний вітер кроїть з хмари шубу для місяця. Світає. Листопаді. У ліжечках діти сопуть і перегортають сни.
Яка осінь! Далі далекі. Струмує небо, землю відображаючи. Везуть медленноходие бики важкі вози врожаю. І я в таку осінь народилася.
Знову ти і я, пішки, без мети, блукаючи. Осіннім днем давно один одного просто, сто років по тому.
Якось дуже дивно ми пограли в життя. Бурхливі овації, завіса, антракт … Зміна декорації:осінь … третій акт.
У другій половині жовтня світ пахне, як теплий пиріг.
Якось раз навесні раптом настала осінь.
Чудова осінь! Моя душа повінчана з нею, і якби я був птахом, я б полетів навколо Землі в пошуках наступної осені.
Гойдався клен, і пострілом розуму здавалася нам всесвіт сама.
Ось і вересень … О, як неохоче з труби виповзає охлялий за літо дим.
Коли осінній вітер налітає, і відчуваєш голих дерев тремтіння, а золото доріжки засинає, мій давній град особливо гарний.
Час сумних віршів, вермуту і парасольок … В хмарі терпкий духів осінь прийшла в Москву.
Коли осінь плаче, завжди йде дощ …
Час, коли світ робить глибокий вдих, а потім різко видихає опалим листям і першими заморозками.
Коли осінь стоїть навпроти літа і холодно усміхається, зима потихеньку викопує за її спиною яму, щоб там поховати.
Все мляво, безрадісно в померкающей дали, але страждальця якось солодко в’янення землі.
Кінець серпня змінював льоту і перетворювався в осінь. Третій день небо було сіро-синє. Низькі хмари пливли і ховали промені сонця.
Всі зникло і немає ні мрій, ні думок, ні надії, ні щастя, ні прикрості немає. У всьому світі одні тільки жовте листя, – їх так багато залишилося лежати на землі.
Красна весна квітами, осінь – снопами.
Всі слова на Л закінчилися раніше, ніж вчора, а Про триває вже так давно, що немає сенсу прив’язувати цей факт до першого вересня …
Червоне-червоне сонце в пустельній дали … Але холод безжальний вітер осінній.
Все це було здорово: і тихі жовтневі вечори, і бібліотека з зеленими лампами всередині і ледь вловимим запахом паперового пилу.
Червоне листя хиляться до вікна, охра квітів в провулку. Чую, тільки-но вікно розкрийте, осені сумні звуки.
Всіх новин цієї осені – тільки чутки, а з втрат – мабуть що тільки час.
Хто може сказати, коли літо перетворюється в осінь, і хто може помітити момент, коли любов холоне.
Вся суть листопада – в чаші гарячого чаю і запаху опалого листя.
Хто скаже, чому? Але з невідомої причини осіннім часом мимоволі кожен затомится якийсь дивною сумом.
Ковтнувши тремтячий повітря вересня, душа не хоче розлучатися з літом, де в серпні пролилося багато світла. А осінь бачиться тугою дощу.
Літня спека розчинився у вчорашньому дні. Немов він перетворився в фарби, які за одну ніч змінили колір картини за вікном. Осінь приходить різко.
Ковтнувши хитко тремтить вересневого повітря, коротке літо розтануло, – а душа все не хотіла розлучатися з його жалюгідними залишками. Стара майка, джинсові шорти, пляжні сандалі …
Літо – міраж зими, осінь – реінкарнація весни.
Дивлюсь на місяць, і печаль проникає у саме серце, хоча не тільки до мене прийшов час осені.
Літо проходить, і вітер осінній листям жовтими нас обсипає. Хочеться разом вирішити всі проблеми, тільки ось в житті так врядли буває.
Влітку здорова, восени – рецидиви; Осінь – рецидивіст.
Дивлюсь на місяць, і неясних тисяча тисяч в душі печалей. Нехай не до мене одному осінь стала, і все ж …
Лив дощ, стояла тужлива пора, коли жінки з одного сну йдуть в інший, щоб там когось вбити.
Горіли листя в святковому вогні, і осінь мовчки милувалася лісом. Ти в перший раз в любові зізнався мені і називав мене своєю принцесою.
Моя душа налаштована на осінь, гостює сум серця у мене. Знову годинник показує вісім – коротку мить згорає дня.
Листя рідшає золота і все сумніше осінній сад … жар-птиця щастя, відлітаючи, відводить винувато погляд.
Ми пили чай вприкуску з листопадом, сплакнули разом проливним дощем. О, Осінь – ти душі моєї відрада! Багатий душею, хто восени народжений …
Лістобоем напролом в будинок Ввалилися спозаранку, осінь за моїм столом стелить скатертину самобранку.
На всіх, хто навіть серцем черствий, наводить смуток осінній перший вітер.
Листопад. І падає на землю за сторінкою сторінка – душі. Хороводить сумна осінь. На скронях сивиною ворожить.
Напевно, так треба, так треба, що нам на прощання дані: Осінній вогонь листопада і льодистий покрив тиші …
Листя палять, і навряд чи хто помітить, як згорає осінь, заснула біля багаття.
Над деревами спалахнуло, і з неба впали перші краплі. Вони були дрібними, осінніми, і сильно походилина мою майбутню старість.
Листя жовті будуть кружляти, рано вранці і похмурим днем, це осінь прийшла веселитися … І подумати про щось своє …
Над осіннім стернею всюди, куди не глянеш, – відсвіт заходу …
Листя лежать, як підбиті птиці, лапками вгору.
Намалюю осінь за віконцем: У тину соняшник, жоржин. Листочків помаранчевих козуб, ялинник, що часом необхідний.
Листя падають, коли перестає зігрівати сонце, восени і відносини між закоханими закінчується тоді, коли перестає зігрівати любов.
Настала осінь золота. Природа трепетна, бліда, як жертва, пишно прибрана …
Листя, як і люди, ще не готові здатися. Вони міцно тримаються за минуле, і нехай не в їх силах залишитися зеленими, клянусь, вони до останнього борються за місце, яке так довго було для них домівкою.
Справжній грибник у вересні навіть спати лягає з кошиком, і сниться йому, що він йде і косить білі з підберезники косою.
Лише тільки стемніє, вже гостює він в рисовому полі, зашурхотить біля хвіртки, і в курінь тростинний вривається осінній вітер.
Настрій – осінь, я закриваю очі і додаю гучність, якщо хто мене запитає, я відповім: «Я живий, настрій – осінь».
Люблю холодної осені красу, дерева з оголеними гілками, останню опале листя, що солодко шарудить під чобітьми.
Настає ж листопад на п’яти печалі, не даючи нездійсненних обіцянок, і без того, запаси тепла добре виснажували.
Любов моя хвора осінь, зачахнеш ти, коли листи з дерев вітер скосить, коли пурга до нас намете снігу.
Починаючи з першого дня бабиного літа, довше дивляться вслід при розставанні, а коли бабине літо закінчується, то до погляду приєднують важке зітхання, а то і сльозу.
Любов моя, осінь. Коли приходить знання і спокій, весна дратує, пора занепокоєння, і я чекаю вересня.
Не говори: навіщо під лад природи, твоя подруга злиться і бурчить? Слова безплідні: мудрий в годину негоди п’є з ромом чай і з важливістю мовчить.
Між іншим, квіти у осені більш строкаті і світяться, ніж у літа, і вмирають вони раніше …
Небо плаче восени – це любов вмирає.
Міжсезоння завжди на межі нервового зриву: осінь зриває листя, весна – даху.
Ненавиджу жовтень. – Чим він перед тобою завинив? – Цей місяць ховає літо.
Минуло літо, осінь настала. На полях і в гаях порожньо і сумно.
Немає нічого сумніше і безмовно осінніх сутінків.
Світ готується до зустрічі з холодами, які перевернуть лист календаря, накинуть вік, пальто, рамки, думки … сніг.
Ні фруктів, ні квітів, ні листя, ні птахів – це листопад!
Мені сумно на тебе дивитися, яка біль, як жаль! Знати, тільки Вербова мідь, нам у вересні з тобою залишилася.
Нікого не мине, навіть тих, хто в звичайні дні до всього байдужі, – В кожному серці народить печаль перший осінній вітер.
Мені літо б пережити. І осінь, може бути, шлях вкаже …
Але ця осінь – загадкова дуже, готує нам зими сюрпризи. Уже зараз свої примхи, являє хладом дня і ночі.
Мені не заснути. А світ – долоню, гуляй, гуляй, поки не спиться, поки не вирве осінь парасольку, і не покриють тебе листя.
Листопад засклив калюжі і, включивши кондиціонер, остудив повітря, змушуючи людей повірити в те, що зима все-таки буде.
Мені з літом розлучатися шкода. З його теплом, квітами пізніми. Незрозумілу печаль таять в собі краси осені.
Листопад стер всі кольори, перетворивши пейзаж в чорно-білу фотографію: стару, бліду, подряпану майже до нерозрізненості.
Мені стало сумно. Крізь невеселу, хоча свіжу посмішку в’янучої природи, здавалося, прокрадався сумовитий страх недалекій зими.
Листопад з’їв все фарби. Недарма ельфи і орки називають його Сірим місяцем.
Мені хочеться бачити, як впаде останній лист. Я втомилася чекати. Я втомилася думати. Мені хочеться звільнитися від усього, що мене тримає, – летіти, летіти все нижче і нижче, як один з цих бідних, втомлених листя.
Нині запізнилася золота осінь, літо заблукало між беріз і сосен, цього літа часто йшли дощі косі, хмари закривали небо над Росією.
Може, осінь, як скорботна мати, шле комусь слова потіхи, – лише тому їх дано розуміти, хто листя не почує весняної.
Нині осінь погана. Так важко; все життя, здається, не була така довга, як одна ця осінь.
Московська осінь, московська осінь, останнє листяклен знехотя скине. І пам’ять мене, наче вітер, забирає, а іншу таку ж точно московську осінь.
Про кленове листя! Крила ви обпікає пролітають птахів.
Про осінніх жухнущіх травах думаю. Вони теж блякнуть, в’януть – зі мною така сама.
– Любиш осінь? – Ну як тобі сказати. Перелітні птахи, перелітні листя, хочеться теж кудись перелетіти.
Сумне час! Волосінь вудки натягнув осінній вітер.
– Я не хворий, – сказав полковник. – Просто в жовтні я відчуваю себе так, ніби мої нутрощі гризуть дикі звірі.
До смарагдовою весни літо прощається з вами купою осіннього листя, і буде до вас посеред довгої зими в теплі травневі сни.
На всіх, хто навіть серцем черствий, наводить смуток осінній перший вітер.
Довгий дощ, пора осінньої нудьги, щось нам не вдалося зрозуміти, і одну любов на дві розлуки ми з тобою вирішили поміняти.
А в пам’яті – дати і роки, подій осіння брижі … Замислилась навіть природа, зустрічаючи непогожий жовтень.
Довгий дощ, розкидані листя. Ось і ми не можемо разом бути. Відкривати не варто старих істин. Розійтися – не означає розлюбити.
«Осінь вже прийшла!» – шепнув мені на вухо вітер, підкравшись до подушки моєї.
Дорога Олена, догорає літо, осінь тихою сапою ходить по окрузі. Хиткі тумани – вірна прикмета і дощів вересневих, і лютневої хуртовини.
А вчора мені осінь настала на серце, і воно битися втомлено і майже перестало, і запросило спокою.
Дув, як завжди, жовтень вітрами, як дмуть при капіталізмі.
А день розгорявся, і висока струнка осінь хиталася соснами і кружляла порожнистим листом.
Дурна осіння погода: кругом туга і негода. Понуро жовтень в жовтні, і в нудьзі не відшукаєш броду. Єдине спасіння – колода. Або, колоди не беручи, сісти перечитувати себе.
А осінь я не люблю, коли перебуваю в очікуванні. В очікуванні людини, без якого моя осінь блякне.
Якщо восени в ліс приходить тепло, багато шаленіють.
Ах, для кого ж зіткана розкішна парча з червоних листя? Туман осінній приховав від очей всі схили гір!
Є в осені первісної коротка, але чудова пора – весь день коштує як би кришталевий, і променисті вечора …
Ах, яка осінь лисяча! Ах, яка синь густа! Наші долі немов листя, – Відлітаємо, відлітаємо.
Є в світлості осінніх вечорів зворушлива, таємнича принадність! Зловісний блиск і строкатість дерев, багряних листя томний, легкий шелест …
Ах, осені туман – він не проходить, варто нерухомо, а в душі, де немає і проблиску, все завмерло в тузі, і навіть небо дум – не сумує в турботі.
Є час природи особливого світла, неяскравого сонця, ніжного спеки. Воно називається бабине літо і в принади сперечається з самою весною.
Велес білих скель на схилах кам’яної гори осінній цей вихор!
Ще пишною і відчайдушності галасуйте, обсипати, листя, і чашу гіркоти вчорашньої сьогоднішньої тугою превисьте.
Берези жовтою різьбленням блищать в блакиті блакитний.
Жовтий, сірий, темно-жовтий. Якщо це кольори осені, то мабуть Бог відмінний художник.
Буває такий вересень, що за нього не шкода цілого літа.
Затамуй дихання і видихни осінь, а літо нехай живе в твоїй душі, наповнюючи її теплом.
Бути може, у всьому винна осінь; я відчуваю її сильніше, ніж ти. Восени рвуться пакти і все стає недійсним. І людина хоче … Так, чого ж він хоче? – Любові.
Закінчиться літо. І Бог з ним. Розпочнеться осінь. Адже ти її любиш. Я бачу в твоїх очах. Я чую в душі твоєї предлістопадний «ах».
У бензинової веселці холонуть будинку, ти – все, що залишилося від краси, кістлява осені нагота.
Зима – це гравюра, весна – акварель, літо – олійний живопис, а осінь – мозаїка всіх трьох.
У горах осінніх – клен такий прекрасний, густа листя гілок – дороги не знайти! .. Де ти блукаєш там? – Шукаю тебе марно: Мені невідомі гірські шляхи …
Зима – це небіжчик, пристойно лежить в своєму крижаному труні. А осінь … да саме, – вмираючий, тіло якого повільно, але невідворотно залишає життя. Жалюгідне видовище. Жалюгідне і страшне.
У гірському селищі цикад неумолчний хор звучить по-осінньому. облітають серед туману листя з найнижчих гілок.
І вітер крутить небо назад, але восени все листя сірки, а темрява не додає віри і настрою літати
У жовтні, коли листя вже пожелклі, пожухли, знітилися, – бувають синьоокі дні; закинути голову в такий день, щоб не бачити землі – і можна повірити: ще радість, ще літо …
І взагалі, більше всього на світі я люблю тихі вечора пізньої осені, коли на вулиці ллє щосили дощ.
В осінніх лісах душа так тиха. І чує твій голос, заглушений століттям.
І на видиху осінь замовкла. Краплі дощу перетворювалися в великі грунтові кулі. Знаєш, я давно так вже не нудьгувала. Не рятують від холоду жодні шарфи …
В останніх числах вересня (презирство прозою кажучи). У селі нудно: бруд, негода, осінній вітер, дрібний сніг.
І один падаючий лист віщує настання осені.
В останню осінь жодного рядка, ні зітхання. Останні пісні обсипалися влітку. Прощальним вогнищем догорає епоха і ми спостерігаємо за тінню і світлом
І відбивається в осені душа, сп’яніла і від зневіри сонна. Листя облізлі губи, лоскочучи пестять і лижуть обличчя землі.
У порожньому, наскрізному чертозі саду йду, галасуючи сухим листям: яка дивна відрада колишнє зневажати ногою!
І з кожною восени я розцвітають знову.
У вересні вогонь і в полі, і в хаті.
І знову свята дощів, і нескінченних хмар паради, і на асфальті площ бурхливі листопади.
У середині вересня погода мінлива і холодна. Небо точно завісу. Природа театральної ніжності повна.
З келії була прекрасно видно середина жовтня і в ній тиша довжиною в годину ходьби і шириною в два.
У той рік осіння погода стояла довго на дворі, зими чекала, чекала природа. Сніг випав тільки в січні на третє в ніч.
З-під ножа шкірка тікає стрічкою, з-під пагорба – такий же стрічкою – дорога. Яблучної осені нічим увійти в легенди, але це найкраща пора року.
В ту жовтневу тиждень їм обом випала ніч, коли вони виросли відразу, раптом, і назавжди розпрощалися з дитинством …
Іноді я задаюся питанням, чим пахне осінь? Моя відповідь – це запах феєрверку осіннього листя і червоного вина.
Вас вже отруїла осіння сльота бульварна і я знаю, що крикнувши, Ви можете зістрибнути з розуму.
Кожна осінь – наполегливе запрошення для яскравої дороги в нове життя.
Вдихнувши змерзлий повітря жовтня, душа не хоче розлучатися з будинком, де багато рідне і знайоме, і йти серед дощу.
Щоосені ми все заново народжуємося і вмираємо.
Вдихаю жовтень, вдихаю осінь, Вдихаю ненависть, вдихаю смолу сосен.
Кожен яскравий листок – як нота! І разом вони створюють осінню мелодію.
Весна в цьому році затрималася і непомітно перейшла в осінь.
Як швидко рік свій завершує коло, йде літо – серпень на порозі, і осені ось-ось настануть терміни. А там прийде і час перших хуртовин.
Вечір був вологим, прохолодним і сумним.
Як свище вітер осінній! Тоді лише зрозумієте мої вірші, коли заночуєте в поле.
Скуйовджений, невиспаний вітер кроїть з хмари шубу для місяця. Світає. Листопаді. У ліжечках діти сопуть і перегортають сни.
Яка осінь! Далі далекі. Струмує небо, землю відображаючи. Везуть медленноходие бики важкі вози врожаю. І я в таку осінь народилася.
Знову ти і я, пішки, без мети, блукаючи. Осіннім днем давно один одного просто, сто років по тому.
Якось дуже дивно ми пограли в життя. Бурхливі овації, завіса, антракт … Зміна декорації: осінь … третій акт.
У другій половині жовтня світ пахне, як теплий пиріг.
Якось раз навесні раптом настала осінь.
Чудова осінь! Моя душа повінчана з нею, і якби я був птахом, я б полетів навколо Землі в пошуках наступної осені.
Гойдався клен, і пострілом розуму здавалася нам всесвіт сама.
Ось і вересень … О, як неохоче з труби виповзає охлялий за літо дим.
Коли осінній вітер налітає, і відчуваєш голих дерев тремтіння, а золото доріжки засинає, мій давній град особливо гарний.
Час сумних віршів, вермуту і парасольок … В хмарі терпкий духів осінь прийшла в Москву.
Коли осінь плаче, завжди йде дощ …
Час, колисвіт робить глибокий вдих, а потім різко видихає опалим листям і першими заморозками.
Коли осінь стоїть навпроти літа і холодно усміхається, зима потихеньку викопує за її спиною яму, щоб там поховати.
Все мляво, безрадісно в померкающей дали, але страждальця якось солодко в’янення землі.
Кінець серпня змінював льоту і перетворювався в осінь. Третій день небо було сіро-синє. Низькі хмари пливли і ховали промені сонця.
Всі зникло і немає ні мрій, ні думок, ні надії, ні щастя, ні прикрості немає. У всьому світі одні тільки жовте листя, – їх так багато залишилося лежати на землі.
Красна весна квітами, осінь – снопами.
Всі слова на Л закінчилися раніше, ніж вчора, а Про триває вже так давно, що немає сенсу прив’язувати цей факт до першого вересня …
Червоне-червоне сонце в пустельній дали … Але холод безжальний вітер осінній.
Все це було здорово: і тихі жовтневі вечори, і бібліотека з зеленими лампами всередині і ледь вловимим запахом паперового пилу.
Червоне листя хиляться до вікна, охра квітів в провулку. Чую, тільки-но вікно розкрийте, осені сумні звуки.
Всіх новин цієї осені – тільки чутки, а з втрат – мабуть що тільки час.
Хто може сказати, коли літо перетворюється в осінь, і хто може помітити момент, коли любов холоне.
Вся суть листопада – в чаші гарячого чаю і запаху опалого листя.
Хто скаже, чому? Але з невідомої причини осіннім часом мимоволі кожен затомится якийсь дивною сумом.
Ковтнувши тремтячий повітря вересня, душа не хоче розлучатися з літом, де в серпні пролилося багато світла. А осінь бачиться тугою дощу.
Літня спека розчинився у вчорашньому дні. Немов він перетворився в фарби, які за одну ніч змінили колір картини за вікном. Осінь приходить різко.
Ковтнувши хитко тремтить вересневого повітря, коротке літо розтануло, – а душа все не хотіла розлучатися з його жалюгідними залишками. Стара майка, джинсові шорти, пляжні сандалі …
Літо – міраж зими, осінь – реінкарнація весни.
Дивлюсь на місяць, і печаль проникає у саме серце, хоча не тільки до мене прийшов час осені.
Літо проходить, і вітер осінній листям жовтими нас обсипає. Хочеться разом вирішити всі проблеми, тільки ось в житті так врядли буває.
Влітку здорова, восени – рецидиви; Осінь – рецидивіст.
Дивлюсь на місяць, і неясних тисяча тисяч в душі печалей. Нехай не до мене одному осінь стала, і все ж …
Лив дощ, стояла тужлива пора, коли жінки з одного сну йдуть в інший, щоб там когось вбити.
Горіли листя в святковому вогні, і осінь мовчки милувалася лісом. Ти в перший раз в любові зізнався мені і називав мене своєю принцесою.
Моя душа налаштована на осінь, гостює сум серця у мене. Знову годинник показує вісім – коротку мить згорає дня.
Листя рідшає золота і все сумніше осінній сад … жар-птиця щастя, відлітаючи, відводить винувато погляд.
Ми пили чай вприкуску з листопадом, сплакнули разом проливним дощем. О, Осінь – ти душі моєї відрада! Багатий душею, хто восени народжений …
Лістобоем напролом в будинок Ввалилися спозаранку, осінь за моїм столом стелить скатертину самобранку.
На всіх, хто навіть серцем черствий, наводить смуток осінній перший вітер.
Листопад. І падає на землю за сторінкою сторінка – душі. Хороводить сумна осінь. На скронях сивиною ворожить.
Напевно, так треба, так треба, що нам на прощання дані: Осінній вогонь листопада і льодистий покрив тиші …
Листя палять, і навряд чи хто помітить, як згорає осінь, заснула біля багаття.
Над деревами спалахнуло, і з неба впали перші краплі. Вони були дрібними, осінніми, і сильно походили на мою майбутню старість.
Листя жовті будуть кружляти, рано вранці і похмурим днем, це осінь прийшла веселитися … І подумати про щось своє …
Над осіннім стернею всюди, куди не глянеш, – відсвіт заходу …
Листя лежать, як підбиті птиці, лапками вгору.
Намалюю осінь за віконцем: У тину соняшник, жоржин. Листочків помаранчевих козуб, ялинник, що часом необхідний.
Листя падають, коли перестає зігрівати сонце, восени і відносини між закоханими закінчується тоді, коли перестає зігрівати любов.
Настала осінь золота. Природа трепетна, бліда, як жертва, пишно прибрана …
Листя, як і люди, ще не готові здатися. Вони міцно тримаються за минуле,і нехай не в їх силах залишитися зеленими, клянусь, вони до останнього борються за місце, яке так довго було для них домівкою.
Справжній грибник у вересні навіть спати лягає з кошиком, і сниться йому, що він йде і косить білі з підберезники косою.
Лише тільки стемніє, вже гостює він в рисовому полі, зашурхотить біля хвіртки, і в курінь тростинний вривається осінній вітер.
Настрій – осінь, я закриваю очі і додаю гучність, якщо хто мене запитає, я відповім: «Я живий, настрій – осінь».
Люблю холодної осені красу, дерева з оголеними гілками, останню опале листя, що солодко шарудить під чобітьми.
Настає ж листопад на п’яти печалі, не даючи нездійсненних обіцянок, і без того, запаси тепла добре виснажували.
Любов моя хвора осінь, зачахнеш ти, коли листи з дерев вітер скосить, коли пурга до нас намете снігу.
Починаючи з першого дня бабиного літа, довше дивляться вслід при розставанні, а коли бабине літо закінчується, то до погляду приєднують важке зітхання, а то і сльозу.
Любов моя, осінь. Коли приходить знання і спокій, весна дратує, пора занепокоєння, і я чекаю вересня.
Не говори: навіщо під лад природи, твоя подруга злиться і бурчить? Слова безплідні: мудрий в годину негоди п’є з ромом чай і з важливістю мовчить.
Між іншим, квіти у осені більш строкаті і світяться, ніж у літа, і вмирають вони раніше …
Небо плаче восени – це любов вмирає.
Міжсезоння завжди на межі нервового зриву: осінь зриває листя, весна – даху.
Ненавиджу жовтень. – Чим він перед тобою завинив? – Цей місяць ховає літо.
Минуло літо, осінь настала. На полях і в гаях порожньо і сумно.
Немає нічого сумніше і безмовно осінніх сутінків.
Світ готується до зустрічі з холодами, які перевернуть лист календаря, накинуть вік, пальто, рамки, думки … сніг.
Ні фруктів, ні квітів, ні листя, ні птахів – це листопад!
Мені сумно на тебе дивитися, яка біль, як жаль! Знати, тільки Вербова мідь, нам у вересні з тобою залишилася.
Нікого не мине, навіть тих, хто в звичайні дні до всього байдужі, – В кожному серці народить печаль перший осінній вітер.
Мені літо б пережити. І осінь, може бути, шлях вкаже …
Але ця осінь – загадкова дуже, готує нам зими сюрпризи. Уже зараз свої примхи, являє хладом дня і ночі.
Мені не заснути. А світ – долоню, гуляй, гуляй, поки не спиться, поки не вирве осінь парасольку, і не покриють тебе листя.
Листопад засклив калюжі і, включивши кондиціонер, остудив повітря, змушуючи людей повірити в те, що зима все-таки буде.
Мені з літом розлучатися шкода. З його теплом, квітами пізніми. Незрозумілу печаль таять в собі краси осені.
Листопад стер всі кольори, перетворивши пейзаж в чорно-білу фотографію: стару, бліду, подряпану майже до нерозрізненості.
Мені стало сумно. Крізь невеселу, хоча свіжу посмішку в’янучої природи, здавалося, прокрадався сумовитий страх недалекій зими.
Листопад з’їв все фарби. Недарма ельфи і орки називають його Сірим місяцем.
Мені хочеться бачити, як впаде останній лист. Я втомилася чекати. Я втомилася думати. Мені хочеться звільнитися від усього, що мене тримає, – летіти, летіти все нижче і нижче, як один з цих бідних, втомлених листя.
Нині запізнилася золота осінь, літо заблукало між беріз і сосен, цього літа часто йшли дощі косі, хмари закривали небо над Росією.
Може, осінь, як скорботна мати, шле комусь слова потіхи, – лише тому їх дано розуміти, хто листя не почує весняної.
Нині осінь погана. Так важко; все життя, здається, не була така довга, як одна ця осінь.
Московська осінь, московська осінь, останнє листя клен знехотя скине. І пам’ять мене, наче вітер, забирає, а іншу таку ж точно московську осінь.
Про кленове листя! Крила ви обпікає пролітають птахів.
Про осінніх жухнущіх травах думаю. Вони теж блякнуть, в’януть – зі мною така сама.
