Любов, як дика кішка, спробуй з нею погратися, і вона роздряпала серце до крові.
Можливо, наші очі повинні час від часу промивати сльозами, щоб ми побачили життя виразніше.
Люди забули, що таке виховання. Замість тихого прощального розмови вони грюкають дверима.
Спогади – дивовижна штука: зігріває зсередини і тут же рве на частини.
Люди можуть радити, втішати тільки в горі, якого самі не відчувають.
Ось так буває, один постійно говорить, що любить, а інший любить по-справжньому. І ось розлучившись один починає шукати заміну старої любові, а інший просто продовжує любити ….
Люди не бояться зізнаватися у своїх почуттях. Вони бояться, що це нікому не потрібно.
Час не лікує. Воно просто вчить жити з болем …
Люди гострого розуму завжди занурені в меланхолію.
Час … воно як бинт … не лікує рани, а просто перев’язує … ти знімаєш бинт – а там все одно кров …
Люди відштовхують тих, кому потрібні, заради тих, хто потрібен їм. І в підсумку, вони стають нікому не потрібними …
Начебто почуття давно перегоріли; розумом розуміння, що все пройшло і нічого не повернути. А серце тихо-тихо шепоче: «Хочу бути з ним».
Люди стають близькими поступово, чужими – миттєво.
Все як завжди. нічогоне змінилося. Натовпи чужих людей навколо, і все вчать тебе, що робити. І все при цьому брешуть.
Мала печаль красномовна, велика безмовна.
Все змінюється, чужі стають рідними, рідні чужими, друзі в перехожих, улюблені в знайомих.
Малі печалі балакучі, глибока скорбота безмовна.
Все змінюється. Змінюється життя. Змінюються люди. І ніби все добре. Але іноді так не вистачає старого. Того життя. Тих людей …
Хлопчик мій, тут дощі ллють цілодобово. І любов вмирає причинами. Ти мене випалюй повіями, я тебе – дорогими чоловіками …
Все минає – любов, мистецтво, планета Земля, ви, я. Особливо я…
